Les livres ne cessent de paraître et de se relayer sur les devantures des librairies et dans les supermarchés. Nous sommes débordés par eux, pris de vertige devant les piles qui s’amoncellent dans nos bibliothèques, désespérés d’en venir à bout. Nous assistons incontestablement à une mutation dans le rôle qu’a tenu le livre dans la civilisation, par trop livresque, qui a été la nôtre jusqu’à la grande révolution télématique.
Désormais, nous sommes poursuivis par le spectre de la disparition du livre-papier et protestons de notre irréductible tendresse pour ces bons vieux bouquins qui respirent l’arbre et l’encre. On ne renoncera pas à la relation sensuelle, quasi mystique, avec ceux-ci. Peut-être ne résistons-nous autant à la perspective de leur disparition que parce que nos décors sont toujours faits de livres et que nous sommes encore – provisoirement ? – condamnés à vivre dans un univers de lettres.